Aguacero * Pablo Mirlo

Como un metrónomo,
machacan.
Como una ráfaga de balas,
machacan.
Como una pedrada,
machacan.
Como lancetas de abeja,
machacan.
Los techos
y las casas,
abriendo ojos al cielo,
y exponiendo
a los moradores
dentro.

Machacan,
atacan,
achacan.

Y llueve tan fuerte adentro,
como en tus ojos,
como en tu cama.

Por la mañana,
la escarcha,
y cerrar paraguas
hasta el próximo
invierno.

Por la tarde,
los vientos,
y ver volar el desespero
del corazón
entre los restos.

No era tiempo de invierno todavía
No era tiempo de mal tiempo
en este tiempo,
todavía.

Por Pablo Mirlo

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